医療を街に置く
－かしまモデル二十年の軌跡－
第6話
支え合うという人生
長年、訪問診療を続けたご夫婦がいました。
でも、最初から訪問診療だったわけではありません。
お二人とも、元気に外来へ通って来られていました。
診察室では、いつも笑顔。
病気の話より、世間話のほうが長くなることもしばしばでした。
私にとっても、自然と笑顔になれるご夫婦でした。
やがて、奥様の難病が進行し、通院が難しくなりました。
そこで診療の場所を病院からご自宅へ移しました。
訪問診療が始まってからも、お二人の関係は変わりませんでした。
ご主人は奥様を支え、
奥様はご主人を支えていました。
病気と向き合っていたのは奥様でした。
でも、お二人は決して「患者」と「介護者」ではありませんでした。
互いに支え合う、一組の夫婦でした。
奥様が旅立たれた日。
ご主人は、奥様を強く抱きしめておられました。
普段は明るく、冗談ばかり話していたご主人です。
そのご主人が、声を上げて泣かれました。
私は、その姿に言葉を失いました。
一方で奥様は、最期まで、ご家族への「ありがとう」を繰り返しておられました。
その部屋には、悲しみだけではなく、深い愛情が満ちていました。
奥様を見送ったあと、ご主人はぽつりと話されました。
「急に弱っちゃって……。
こんなに弱いとは、自分でもびっくりだ。」
あれほど元気だったご主人が、急に年を重ねられたように見えました。
きっと、支えていたのはご主人だけではなかったのでしょう。
ご主人もまた、奥様に支えられて生きておられたのです。
それでも、娘さんたちは、お父さんを決して一人にはしませんでした。
笑いながら。
時には泣きながら。
家族みんなで、その時間を支えておられました。
そして、ご主人にも最期の日が訪れました。
ご家族から連絡をいただき、私はご自宅へ向かいました。
私の顔を見ると、ご主人は穏やかに笑われました。
「先生が来たから安心して逝ける。」
「ありがとう。」
私は、いつものように手を握りながら答えました。
「お待たせしました。」
「後は任せてください。」
ご主人は安心したようにうなずき、
こう続けられました。
「百まで数えて逝きます。」
部屋にいた全員が思わず笑いました。
ご主人は本当に、
「一、二、三……」
と数え始められました。
九十八。
九十九。
百。
少し間を置いて目を開け、
照れくさそうに一言。
「あれ？ まだ生きてる。」
部屋中が、また笑顔になりました。
そして、
「一回寝ます。」
そう言って静かに眠られました。
翌日、ご家族に見守られながら、穏やかに旅立たれました。
私は帰り道、ずっと考えていました。
私は、このご夫婦の病気を診ていたのではありません。
支え合うという人生を、最後までご一緒させていただいたのです。
そして、最後まで支えていたのは、家族だけではありませんでした。
訪問看護師。
ケアマネジャー。
ヘルパー。
薬剤師。
地域で関わった一人ひとり。
そのすべての支えが、ご主人の
「先生が来たから安心して逝ける。」
という一言につながっていたのだと思います。
あの言葉は、私一人への「ありがとう」ではありません。
地域全体への「ありがとう」でした。
家庭医療とは、病気を診る医療ではありません。
その人が大切にしてきた人たちとの関係を、最後まで支える医療です。
私は、このご夫婦から、
人生は一人では完成しないこと、
そして、
支え合った人生は、最期まで人を温かくすることを教えていただきました。
医療を街に置く。
それは、病気を治すことだけではありません。
支え合う人生を、地域みんなで最後まで支えること。
私は、このご夫婦に、そのことを教えていただきました。
石井 敦
Bringing Healthcare into the Community
The Twenty-Year Journey of the Kashima Model
Episode 6
A Life Sustained by One Another
There was a couple I cared for through home visits for many years.
When I think of them today, the first thing that comes to mind is not illness.
It is their smiles.
Before home care ever began, they were regular visitors to my outpatient clinic.
They would arrive together, smiling, chatting, and often spending more time talking about everyday life than about medicine.
They brought warmth into the consultation room.
As time passed, the wife's progressive neurological illness gradually took away her ability to visit the hospital.
Our consultations moved from the clinic to their home.
The location changed.
Their relationship never did.
The husband cared for his wife.
The wife, in her own quiet way, continued to care for her husband.
Although disease affected only one of them, they carried it together.
They were never simply "a patient" and "a caregiver."
They were partners.
On the day she died, her husband held her tightly in his arms.
He had always been cheerful, the kind of man who made everyone laugh.
Seeing him cry uncontrollably was something none of us expected.
Yet even during her final moments, his wife continued saying one word to her family.
"Thank you."
The room was filled with sorrow.
But even more than sorrow, it was filled with love.
After her death, the husband quietly said to me,
"I've suddenly become so weak...
I never knew I could be this fragile."
He seemed to age almost overnight.
Only then did I truly understand something.
He had not only been supporting his wife.
He had also been supported by her.
Their daughters gently surrounded him with love.
They laughed together.
Sometimes they cried together.
And together, they helped him continue living.
Eventually, his final day arrived.
When I entered his home, he looked at me, smiled peacefully, and said,
"Now that you're here, I can leave in peace."
"Thank you."
I took his hand and replied,
"I'm sorry to have kept you waiting."
"We'll take it from here."
He nodded gently.
Then, with a playful smile, he announced,
"I'll count to one hundred before I go."
Everyone in the room smiled.
He really began counting.
One...
Two...
Three...
...
Ninety-eight.
Ninety-nine.
One hundred.
He paused.
Opened his eyes.
And quietly said,
"Hmm... I'm still here."
The room filled with gentle laughter.
Then he smiled once more.
"I'll take a little nap."
The following day, surrounded by his family, he passed away peacefully.
Driving home, I found myself reflecting on everything they had taught me.
I had not simply cared for two patients.
I had been privileged to walk beside a life built on mutual support.
And in the end, it was not only the family who supported him.
Visiting nurses.
Care managers.
Home helpers.
Pharmacists.
Neighbors.
Everyone in the community had become part of that journey.
When he told me,
"Now that you're here, I can leave in peace."
I do not believe those words were meant for me alone.
They were an expression of gratitude to an entire community that had quietly carried him to the very end.
Family Medicine is not merely the practice of treating disease.
It is the privilege of protecting the relationships that give life its meaning.
This couple taught me that no life is completed alone.
The lives most beautifully lived are those sustained by one another.
Bringing healthcare into the community
means more than delivering medical care outside hospital walls.
It means standing beside people as they continue loving, supporting, and completing one another's lives.
That is the Family Medicine I have learned from this community.
Atsushi Ishii
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