2026年8月29日土曜日

病院には、みんなで歩く道がある。 A Hospital Has a Road We All Walk Together

 

医療を街に置く ― かしまモデル 二十年の軌跡 ―

第65話 病院には、みんなで歩く道がある。

かしま病院には、「ガンバロード」と呼ばれる道があります。

廊下、というのは少し違います。

病院の1階から3階までを、ゆるやかな傾斜でつないでいる長いスロープです。

普段は、患者さんの歩行訓練にも使われています。

上り坂を歩けば、少し息が上がる。

下り坂では、足元に気をつける。

毎日少しずつ距離を伸ばしていく人もいる。

だから、ガンバロード。

なかなか、そのまんまの名前です(笑)。

でも、この道には、もう一つの顔があります。


エレベーターが止まった日

2011年3月11日。

東日本大震災のあと、かしま病院では、しばらくエレベーターが使えなくなりました。

病院には、自分で歩ける患者さんばかりがいるわけではありません。

ベッドから動けない人もいる。

ストレッチャーで移動しなければならない人もいる。

そんなとき、このスロープが大変役に立ちました。

ベッドごと。

ストレッチャーごと。

職員みんなで患者さんを運び、階から階へ移動することができたのです。

普段は、自分の足で歩くための道。

非常時には、歩けない人をみんなで運ぶ道。

考えてみると、これはなかなか象徴的です。

自分で歩けるときは、一緒に歩く。

歩けないときは、みんなで運ぶ。

ガンバロードは、人が頑張るための道であると同時に、頑張れないときには誰かが支えてくれる道でもありました。


壁を見ながら歩いてみた

そのガンバロードの壁には、いろいろな展示があります。

現在掲示されているのは、院内のさまざまな部署からの「自己紹介」と、リハビリに励む患者さんへのメッセージです。

人事課。

システム管理課。

車輌課。

院内託児所。

施設管理課。

用途課。

栄養課。

医事課。

医療秘書課。

診療情報管理室……。

何気なく一枚ずつ読んでいたら、私は妙なことに気づきました。

リハビリ科じゃない人たちが、みんなリハビリをしている。

もちろん、実際に歩行訓練をしているわけではありません(笑)。

でも、書いてあることを読むと、どうもそう見えてくるのです。


みんな、だいたい同じことを言っている

部署によって仕事は、まったく違います。

人を採用し、働く環境を整える人。

院内の医療情報システムを守る人。

送迎バスや公用車を動かす人。

建物や医療ガス、空調、電気設備を守る人。

必要な物品を揃える人。

受付や会計をする人。

診療記録を管理する人。

医師が診療に専念できるよう支える人。

食事をつくる人。

そして、職員の子どもたちを預かる人。

患者さんと直接接することの少ない部署もあります。

それでも、患者さんへのメッセージを読むと、不思議なくらい似ています。

「焦らず」

「無理せず」

「自分のペースで」

「今日も一歩」

「一日も早い回復を」

「応援しています」

車輌課に至っては、

坂道を上る自動車はアクセルを踏み込まないとスピードが落ちるように、

「皆さんの脚も出力を上げてガンバっていることでしょう。」

と来ました。

さすが車輌課。

人間も、ほぼ車扱いです(笑)。

でも、なんだか温かい。


朝4時から始まっているリハビリ

栄養課の紹介には、こんなことが書いてあります。

毎朝4時過ぎから、その日の食事の準備を始めている。

患者さんがまだ眠っている時間です。

リハビリ室も動いていない。

外来も始まっていない。

おそらく私も寝ています(笑)。

でも、その人が今日もう一度歩くための準備は、もう始まっています。

食べること。

眠ること。

薬を飲むこと。

安心すること。

身体を動かすこと。

人と話すこと。

そして、

「明日も、もう一度やってみよう」

と思えること。

考えてみれば、回復を支えるものは、リハビリ室の中だけにあるわけではありません。


患者さんを支える人を、誰かが支えている

さらに読んでいると、もう一つ気づきました。

患者さんを支えている職員も、誰かに支えられています。

医師が診療に専念できるよう、医療秘書課が支える。

医療従事者が円滑に仕事をできるよう、システム管理課が支える。

必要な物品が必要な場所に届くよう、用途課が支える。

安全な建物と設備を、施設管理課が守る。

職員がいきいきと働ける環境を、人事課が整える。

そして、子育てをしながら働く職員を、院内託児所が支える。

患者さんを支える人を、誰かが支える。

その人を、また別の誰かが支える。

そうやって線を引いていくと、

どこからが「医療」で、どこからが「医療ではない」のか、だんだん分からなくなってきます。

私は、それでいいのだと思います。


壁も、じっとしていない

そして、ガンバロードの壁は、いつも同じではありません。

今回のような各部署の紹介だけではなく、広報企画室がさまざまな展示を企画してくれています。

春、夏、秋、冬。

四季折々のいわきの写真が並ぶこともあります。

リハビリで何度も同じ道を歩く患者さんにとって、

「昨日より少し長く歩けた」

だけではなく、

「あ、写真が変わった」

「ここ、知ってる」

「昔、行ったことがある」

そんな小さな発見も、歩く楽しみになるのかもしれません。

広報企画室が目指しているのは、単に病院のお知らせをつくることではありません。

かしま病院で働く職員にも、利用してくださる方にも、かしま病院のファンになってもらうこと。

だから、いろいろな仕掛けをつくります。

見てもらう。

楽しんでもらう。

話してもらう。

そして、ちょっと好きになってもらう。

病院で「ファンづくり」と言うと、少し不思議に聞こえるかもしれません。

でも、私はとても大事なことだと思っています。

病院は、病気になったときだけ仕方なく来る場所でなくてもいい。

働く人が、

「ここで働いていて、けっこう好きだな」

と思える。

地域の人が、

「何かあったら、あそこに行けばいい」

と思える。

患者さんが、

「今日もガンバロード、ちょっと歩いてみるか」

と思える。

そんな小さな「好き」や「安心」をつくることも、地域医療なのだと思います。


理念は、うっかり漏れる

今回の展示は、病院の理念を説明するためにつくったものではありません。

それぞれの部署が、

「私たちは、こんな仕事をしています」

そして、

「リハビリ、頑張ってくださいね」

と書いただけです。

ところが全部読んでみると、一つの思想が浮かび上がってきます。

患者さんを真ん中に置いて、

それぞれが、自分のできる場所から支える。

直接患者さんに触れるかどうかは、あまり関係ない。

これを「多職種連携」と呼べば、それまでです。

でも、それでは少し堅い。

もっと生活臭がする(笑)。

理念は、額に入れて掲げるものより、日々の仕事からうっかり漏れ出したもののほうが信用できる。

ガンバロードの壁には、それが漏れまくっていました。


ガンバロードは、何をつないでいるのか

改めて、この道を考えてみます。

ガンバロードは、

1階と2階をつなぎ、

2階と3階をつないでいます。

でも、つないでいるのは、階と階だけではないのかもしれません。

歩ける人と、まだ歩けない人。

患者さんと、それを支える職員。

医療職と、医療職ではない職員。

働く人と、その家族。

季節と、記憶。

病室と、退院したあとの暮らし。

そして、

病院と街。

震災のとき、この道では、歩けない患者さんをみんなで運びました。

今、この道では、回復していく患者さんが自分の足で歩いています。

その壁からは、直接診療することのない職員までが、

「焦らず」

「無理せず」

「自分のペースで」

「応援しています」

と声をかけています。

考えてみれば、病院とは、そういう場所なのかもしれません。

自分で歩けるときは、一緒に歩く。

歩けないときは、みんなで運ぶ。

そして、また自分の足で、その人の暮らしへ戻っていけるように支える。

それを医師や看護師やリハビリスタッフだけではなく、病院中の人が、それぞれの場所からやっている。

だからこの道には、

「ガンバロード」

という名前がついているのかもしれません。

頑張るのは、患者さんだけではありません。

患者さんが、もう一度自分の暮らしへ戻っていくために、病院全体で頑張る道。

そして、その道は3階で終わらない。

玄関を越え、

その人の家へ、

その人の暮らしへ、

街へと続いていく。

どこからが病院で、

どこからが街なのか。

どこからが医療で、

どこからが暮らしなのか。

その境目が、だんだん分からなくなる。

たぶん私たちは、

そんな病院をつくりたかったのだと思います。

医療を、病院から暮らしへ。

医療を街に置く。

それが、私たちの挑戦です。

石井 敦


Bringing Healthcare into the Community — Twenty Years of the Kashima Model

Episode 65 — A Hospital Has a Road We All Walk Together

At Kashima Hospital, there is a path we call the “Ganba Road.”

Calling it a corridor is not quite right.

It is a long, gently sloping ramp connecting the first, second, and third floors of the hospital.

Normally, patients use it as part of their walking rehabilitation.

Walking uphill makes you breathe a little harder.

Walking downhill makes you pay attention to every step.

Some patients gradually extend the distance they can walk each day.

That is why we call it the Ganba Road — the “Keep Going Road.”

The name is pretty much exactly what it says.(笑)

But this road has another face.


The Day the Elevators Stopped

March 11, 2011.

After the Great East Japan Earthquake, the elevators at Kashima Hospital were out of service for some time.

Not everyone in a hospital can walk.

Some patients cannot leave their beds.

Others need to be transported on stretchers.

That was when this ramp proved invaluable.

Beds and all.

Stretchers and all.

Hospital staff could move patients together from one floor to another.

Normally, it is a road where patients walk on their own feet.

In an emergency, it becomes a road where everyone carries those who cannot walk.

When you think about it, that seems rather symbolic.

When you can walk, we walk with you.

When you cannot walk, we carry you together.

The Ganba Road is a place where people work hard to move forward.

But it is also a place that reminds us that when you cannot keep going by yourself, someone else will help you along.


Walking Along the Walls

The walls of the Ganba Road are also used for various displays.

Right now, departments from across the hospital have posted introductions to their work, together with messages of encouragement for patients doing rehabilitation.

Human Resources.

Information Systems.

Transportation.

The hospital childcare center.

Facilities Management.

Procurement.

Nutrition Services.

Medical Administration.

Medical Secretarial Services.

Health Information Management.

And more.

As I walked along, reading them one by one, I noticed something rather strange.

People who don't work in rehabilitation were all doing rehabilitation.

Not literally walking patients up and down the ramp, of course.(笑)

But once you read their messages, that is what it begins to feel like.


Everyone Seems to Be Saying the Same Thing

Their jobs could hardly be more different.

Some recruit staff and create a better working environment.

Some keep the hospital's information systems running.

Some operate shuttle buses and manage hospital vehicles.

Some maintain the building, medical gases, air conditioning, and electrical systems.

Some make sure necessary supplies reach the right places.

Some handle reception, billing, and insurance claims.

Some manage medical records and data.

Some help physicians concentrate on clinical care.

Some prepare meals.

And some look after the children of hospital employees.

Many of these people rarely have direct contact with patients.

Yet their messages sound remarkably similar.

“Don't rush.”

“Don't push yourself too hard.”

“Go at your own pace.”

“One more step today.”

“Wishing you a speedy recovery.”

“We're cheering you on.”

The Transportation Department even compares walking uphill to driving a car uphill:

“Just as a car needs more power to climb a hill, your legs are increasing their output too. Keep going!”

Well, that certainly sounds like the Transportation Department.

Apparently, humans are basically vehicles.(笑)

And yet, somehow, it feels warm.


Rehabilitation Begins at Four in the Morning

The introduction from our Nutrition Services Department mentions that they begin preparing the day's meals shortly after 4:00 a.m.

Most patients are still asleep.

The rehabilitation rooms are not yet active.

The outpatient clinic has not opened.

And I am probably still asleep too.(笑)

But someone is already working so that a patient will have the strength to take another step that day.

Eating.

Sleeping.

Taking medication.

Feeling safe.

Moving your body.

Talking with someone.

And being able to think,

“Maybe I'll try again tomorrow.”

When you look at it that way, the things that support recovery are certainly not confined to the rehabilitation room.


Someone Supports the People Who Support the Patient

As I continued reading, I noticed something else.

The staff members who support patients are themselves being supported by someone.

Medical secretaries support physicians so they can concentrate on clinical care.

The Information Systems team supports healthcare professionals so their work can run smoothly.

Procurement makes sure the necessary supplies reach the people who need them.

Facilities Management keeps the building and its infrastructure safe.

Human Resources creates an environment in which staff can work well.

And the hospital childcare center supports employees who are raising children.

Someone supports the patient.

Someone else supports that person.

And someone else supports them.

If you keep drawing those lines, it becomes increasingly difficult to tell

where “healthcare” ends and “not healthcare” begins.

I think that is exactly as it should be.


Even the Walls Don't Stand Still

The displays along the Ganba Road do not always stay the same.

In addition to exhibitions like the current departmental introductions, our Public Relations and Planning Office regularly creates new displays along this long ramp.

Spring.

Summer.

Autumn.

Winter.

Sometimes the walls are filled with photographs showing Iwaki through the seasons.

For patients who walk the same route again and again as part of their rehabilitation, progress may not only mean,

“I walked a little farther than yesterday.”

It may also mean,

“Oh, the pictures have changed.”

“I know that place.”

“I used to go there.”

Perhaps those small discoveries can become another reason to keep walking.

The mission of our Public Relations and Planning Office is not simply to produce hospital announcements.

They want the people who work at Kashima Hospital, as well as the people who use it, to become fans of Kashima Hospital.

So they keep creating little opportunities.

To notice.

To enjoy.

To talk.

And perhaps, to like this hospital just a little more.

“Creating fans” may sound slightly unusual for a hospital.

But I think it matters enormously.

A hospital does not have to be a place people reluctantly visit only when they become ill.

Someone who works here might think,

“You know, I actually like working here.”

Someone in the community might think,

“If something happens, I know where I can go.”

And a patient might think,

“Maybe I'll walk the Ganba Road again today.”

Creating those small feelings of affection and reassurance is also part of community healthcare.


Philosophy Has a Habit of Leaking Out

The current displays were not created to explain the philosophy of Kashima Hospital.

Each department simply wrote:

“This is what we do.”

And:

“We're cheering you on with your rehabilitation.”

But when you read them all together, a philosophy begins to emerge.

Put the patient at the center.

And let everyone support that person from wherever they happen to stand.

Whether or not they directly touch or treat the patient matters surprisingly little.

We could call this “interprofessional collaboration.”

But that sounds a little too formal.

This feels much more lived-in than that.(笑)

A philosophy that accidentally leaks out of everyday work may be more trustworthy than one carefully framed and hung on a wall.

Along the Ganba Road, it was leaking out everywhere.


What Does the Ganba Road Really Connect?

The Ganba Road connects the first floor to the second,

and the second floor to the third.

But perhaps floors are not the only things it connects.

People who can walk, and people who cannot yet walk.

Patients, and the people who support them.

Healthcare professionals, and staff who do not provide clinical care.

Employees, and their families.

Seasons, and memories.

Hospital rooms, and the lives waiting beyond discharge.

And ultimately,

the hospital and the community.

During the earthquake, we carried patients who could not walk along this road together.

Today, patients recovering from illness walk along it on their own feet.

And from its walls, even staff members who never directly provide clinical care are saying:

“Don't rush.”

“Don't push yourself.”

“Go at your own pace.”

“We're cheering you on.”

Perhaps that is what a hospital is supposed to be.

When you can walk, we walk with you.

When you cannot walk, we carry you together.

And we support you until you can return, on your own feet, to the life that is yours.

Not only doctors.

Not only nurses.

Not only rehabilitation professionals.

The whole hospital, each person from where they stand.

Perhaps that is why this road is called the Ganba Road.

The patient is not the only one who has to keep going.

It is a road where the whole hospital works together so that one person can return to their life.

And that road does not end on the third floor.

It passes through the hospital entrance,

toward a person's home,

toward their everyday life,

and onward into the community.

Where does the hospital end,

and the community begin?

Where does healthcare end,

and everyday life begin?

The boundary becomes harder and harder to see.

Perhaps that is the kind of hospital we have been trying to create all along.

From the hospital, back into everyday life.

Bringing healthcare into the community.

That is our challenge.

Atsushi Ishii

2026年8月28日金曜日

保温器みたいな場所。 A Place Like an Incubator

 

医療を街に置く ― かしまモデル 二十年の軌跡 ―

第64話 保温器みたいな場所。

「いとち合宿」が終わりました。

数日間、地域を歩き、人に会い、食べ、飲み、話す。

医療について考える。

健康について考える。

地域について考える。

そして、なぜか最後には、

自分自身について考えている。

そんな不思議な合宿になりました。

終わってから主催者で、参加者アンケートを眺めながら振り返りをしました。

そこで、誰かがぽつりと言いました。

「今回は、保温器みたいな場だったのかもしれない。」

妙に腑に落ちました。


医療を学ぶ合宿、だったはずなのに

これまでの私たちは、どちらかといえば「地域医療を学ぶ場」をつくってきました。

医学生や若い医療者が来る。

地域医療を見る。

訪問診療を見る。

多職種連携を学ぶ。

地域包括ケアを考える。

もちろん、それは大切です。

でも今回の「いとち合宿」は、少し違いました。

参加者が持ち帰ったものを読んでいると、

「医療について、たくさん勉強しました」

では終わっていないのです。

「医療とは?」という問いに、

「担い手は、生きる人全員」

と書いた人がいました。

別の人は、

医療を病院の中にあるものではなく、

「水路のように、自分の暮らす街を支えるもの」

と表現しました。

そして、

「全ての人に関係があること。特別なことではなく、日常にありふれていること。」

という言葉もありました。

誰も、

「医療とは○○である」

という正解を覚えて帰っていません。

それぞれが、

自分の言葉で医療を考え直して帰った。

それでいい。

むしろ、その方がいい。


「健康とは?」には、もっと正解がなかった

健康についても聞きました。

返ってきたのは、

「たくさんのものから支えられて、自分も支えて、満たされあっているもの。」

ある人は、

「身体的だけではなく、社会的、精神的にも満たされ、かつ、楽しく生きていること。」

そして、

「良くも悪くも、最期まで自己調整し続ける終わりのない戦い。」

と書いた人もいました。

なかなか重い(笑)。

でも、いい。

健康について考えていたはずが、

いつの間にか、

「自分は、どう生きたいのか」

という問いになっている。

今回の合宿で起きたのは、

知識の獲得というより、

そういうことだったのかもしれません。


人は、安心すると自分の話を始める

振り返りの中で、

もう一つ大事な話になりました。

学びたい人と、

自分自身を見つめ直したい人。

この二つは、必ずしも同じではありません。

「何を学べるか」

「将来、医師になったとき何に役立つか」

という目的を持って参加する人もいる。

一方で、

地域や人との出会いの中で、

これまでの自分を振り返り、

これからどう生きるかを考え始める人もいる。

後者の人が自分について語り始めるとき、

人は少し無防備になります。

そこへ、

「で、それは医学的に何の役に立つんですか?」

という人が入ってきたら、

たぶん場の温度は一気に下がる(笑)。

今回の参加者は、

偶然とはいえ、とても相性が良かった。

誰かが話し始める。

誰かが聞く。

別の誰かが、

「私も実は……」

と話し始める。

誰も急いで結論を出さない。

誰も診断しない。

誰も「正しい生き方」を教えない。

ただ、

その話が冷えないように、

みんなで囲んでいた。

だから、

「保温器みたいな場所」

だったのだと思います。


夜になると、病院長の威厳がなくなる

それが一番よく見えたのが、

「夜のいとち」でした。

私は一応、かしま病院の病院長です。

その夜、

これまでどうやって家庭医療・総合診療にたどり着いたのか、

自分のこれまでの話をしました。

題して、

「石井敦物語」

です。

ただし、

立派な成功物語ではありません。

学生時代のこと。

迷ったこと。

偶然出会った人たち。

うまくいかなかったこと。

あれも入っている。

これも入っている。

自分でも、

どれが今につながったのかよく分からない。

言ってみれば、

人生の闇鍋です(笑)。

しかも私が話している横から、

リハビリスタッフが普通に突っ込んでくる。

「いや先生、それは……」

「またその話ですか(笑)」

「そこ、ちょっと違いません?」

病院長の威厳は、

だいたい三分くらいでなくなりました。


肩書きは、自分で外すものではない

でも、

振り返ってみると、

あの光景はとても大事だったのかもしれません。

肩書きの高い人が、

「今日は無礼講です」

「私のことは普通のおじさんだと思ってください」

と言っても、

だいたい普通のおじさんにはなりません(笑)。

肩書きというのは、

本人が「外しました」と宣言して外れるものではない。

周りの人が、その人をどう扱っているか。

参加者は、

そこを見ています。

院長が酒を飲みながら昔話をして、

スタッフが横から笑って突っ込む。

院長も笑っている。

たぶん、それだけで、

「ここでは、少しくらい自分を出しても大丈夫なんだ」

と伝わる。

誰かが人生を語る場に必要なのは、

権威ではありません。

「そんなこともあったんですね」と、一緒に闇鍋をつついてくれる人です。


完璧に準備しなかったから、できたこと

もちろん、

運営側には反省もたくさんあります。

直前になって調整したこともありました。

もっと早く院内へ説明しておけばよかった。

もっといろいろな職種と話す時間をつくれたかもしれない。

参加者の興味に合わせて、

もっと個別にプログラムを組めたかもしれない。

主催者からは、

「もっと準備できたかな」

という声も出ました。

それは、その通りです。

次回は改善したい。

でも、

振り返りながら別のことにも気づきました。

全部を事前に決めてしまわなくてもいいのではないか。

参加者に会って、

話して、

「この人には、あの人を会わせたい」

と思う。

急遽お願いする。

来られる人が来る。

そこで予定になかった話が始まる。

その偶然も、

今回の合宿をつくっていました。


骨格は早く。余白は最後まで。

もちろん、

「準備不足によるバタバタ」は減らさなければいけません。

でも、

「参加者に応答した結果のバタバタ」

までなくしてはいけない。

むしろ、それは、

一人ひとりに合わせようとした証拠かもしれません。

次回への合言葉は、

これくらいがいい。

骨格は早く。
余白は最後まで。

そして、

合宿中にすべての希望を叶える必要もありません。

「この職種の人ともっと話したかった」

「患者さんとの関わりをもっと知りたい」

「あの活動をもう少し見たい」

そんな関心が生まれたら、

後日オンラインで話してもいい。

もう一度いわきへ来てもいい。

次の「いとち」で会ってもいい。

合宿が終わってから、続きを始めればいい。


「働きたい」という人まで現れた

そして、

主催者が驚いたことがありました。

今回の参加者の中から、

「かしま病院に興味がある」
「働いてみたい」

と言ってくれる人が二人も現れたのです。

採用説明会ではありません。

病院見学会でもありません。

給与や福利厚生の説明もしていません(笑)。

ただ、

一緒に地域を歩いて、

人に会って、

食べて、

話して、

夜には院長がスタッフに突っ込まれているところを見せただけです。

それで、

「ここに関わってみたい」

と思ってくれた。

これは嬉しかった。

でも、

ここで調子に乗って、

次回から

「いとち合宿! 未来の職員大募集!」

などと始めたら、

たぶん全部台無しです(笑)。

これは成果というより、

副産物。

場に魅力があれば、

人はあとからついてくる。

それくらいでいいのでしょう。


合宿を、終わらせない

参加者のアンケートには、

こんな言葉もありました。

「これからも、いとちの活動に関わっていきたい。」

これが、

私は一番嬉しかった。

「楽しかったです」

「勉強になりました」

で終わらなかった。

次が生まれた。

そして次は、

参加者だけではありません。

今回協力してくれた、

かしま病院の職員にも、

きちんと続きを返したいと思っています。

「いとち通信」の合宿特別号をつくる。

皆さんの協力で、

こんな合宿ができました。

参加者から、

こんな言葉が返ってきました。

あなたが少し時間を割いて話してくれたことが、

誰かの中で、

こんなふうに残っています。

それを伝える。

すると来年、

「今度は自分も何かできるかも」

という職員が現れるかもしれない。

参加者にも、

院内にも、

地域にも、

少しずつ続きを残す。


今回の合宿は、

大きな成果物をつくったわけではありません。

資格が取れるわけでもありません。

何かの正解を教えたわけでもない。

でも、

誰かが少し無防備になって、

自分について話せた。

誰かが、

医療について考え直した。

誰かが、

もっと地域に根づいて生きたいと思った。

誰かが、

また「いとち」に来たいと思った。

そして誰かが、

ここで働くことまで考え始めた。

人が変わるときに必要なのは、

いつも強い刺激とは限りません。

少し温かくて、

安心して、

自分のままでいられる場所。

そこで誰かと出会い、

話し、

ときには一緒に闇鍋をつつく。

そんな場所から、

何かがゆっくり始まることもある。

だから、

今回の「いとち合宿」は、

無事終了したのではありません。

無事、始まったのだと思います。

医療を街に置く。

すると、

病院の外に、

こんな場所まで生まれる。

保温器みたいな場所。

それもまた、

私たちの挑戦です。

石井 敦


Bringing Healthcare into the Community

Twenty Years of the Kashima Model

Episode 64 — A Place Like an Incubator

The ITOCHI Camp has come to an end.

For several days, we walked through the community, met people, ate together, drank together, and talked.

We thought about healthcare.

We thought about health.

We thought about community.

And somehow, by the end,

we found ourselves thinking about our own lives.

After the camp, the organizers sat together, looking through the participants’ questionnaires and reflecting on what had happened.

At one point, someone quietly said:

“Maybe what we created was something like an incubator.”

That description stayed with me.


It was supposed to be a camp about healthcare

Until now, many of the learning opportunities we have created have been centered on “learning community-based healthcare.”

Medical students and young healthcare professionals come.

They observe community medicine.

They join home visits.

They learn about interprofessional collaboration.

They think about integrated community care.

All of that matters.

But this ITOCHI Camp felt slightly different.

When we read what the participants took home with them, their reflections did not simply say:

“I learned a lot about healthcare.”

When asked,

“What does healthcare mean to you?”

one participant wrote:

“Everyone who lives is part of providing it.”

Another had previously thought of healthcare as something that happened in a hospital, one-to-one between a professional and a patient.

After the camp, they described it instead as:

“Something like a waterway that supports the town where I live.”

Another wrote:

“It concerns everyone. It is nothing extraordinary; it is part of everyday life.”

Nobody went home having memorized the “correct” definition of healthcare.

Instead,

each person went home having redefined healthcare in their own words.

That is enough.

In fact, perhaps that is better.


There was even less of a “right answer” to health

We also asked:

“What does health mean to you?”

The answers included:

“Being supported by many things, supporting others in return, and fulfilling one another.”

Another wrote:

“Being fulfilled not only physically, but socially and mentally—and enjoying being alive.”

And another:

“For better or worse, an endless struggle to keep adjusting yourself until the very end.”

That one is rather heavy. (laughs)

But I like it.

They had started by thinking about health.

Somewhere along the way, the question became:

“How do I want to live?”

Perhaps that, rather than the acquisition of knowledge, was what really happened during this camp.


When people feel safe, they begin to tell their own stories

Another important theme emerged during our organizers’ reflection.

There are people who come because they want to learn.

And there are people who, somewhere in the process, begin to look inward.

These are not necessarily the same thing.

Some participants may approach a program asking:

“What can I learn here?”

“How will this help me when I become a doctor?”

Others, through encounters with people and places, begin reflecting on where they have come from and how they want to live from now on.

When someone begins speaking about themselves in that way,

they become a little vulnerable.

If someone were then to say,

“So how exactly is that useful medically?”

the temperature in the room would probably drop very quickly. (laughs)

This time, perhaps partly by chance, the participants were remarkably well matched.

Someone would begin to speak.

Someone else would listen.

Then another person would say,

“Actually, I…”

No one rushed toward a conclusion.

No one diagnosed anyone.

No one taught anyone the “right way to live.”

They simply stayed around the story,

keeping it from growing cold.

That is why the phrase felt so fitting:

a place like an incubator.


At night, the hospital director loses his dignity

Perhaps this was most visible during Night ITOCHI.

I am, technically, the director of Kashima Hospital.

That evening, I talked about how I eventually found my way to family medicine and general practice.

We called it:

“The Atsushi Ishii Story.”

It was not exactly an inspiring success story.

There were my student days.

Times when I was lost.

Chance encounters.

Things that did not go well.

This experience went in.

That person went in.

A failure here.

A coincidence there.

Even I am not entirely sure which ingredient led to where I am today.

In other words,

my life is something of a mystery hot pot. (laughs)

And while I was telling the story, rehabilitation staff sitting nearby casually interrupted me.

“No, Doctor, that’s not quite…”

“You’re telling that story again?” (laughs)

“Wait, I think that part is a little different.”

Any dignity I had as hospital director disappeared in about three minutes.


You cannot remove your own title

Looking back, however, that scene may have been more important than I realized.

A senior person can say:

“Forget about hierarchy tonight.”

“Just think of me as an ordinary guy.”

But somehow, that rarely turns him into an ordinary guy. (laughs)

A title is not something you can remove simply by announcing that you have removed it.

What matters is:

how the people around you treat you.

Participants notice that.

The hospital director is drinking, telling old stories.

Staff members are teasing him from the side.

And the director is laughing along with them.

Perhaps that alone communicates:

“It is safe to show a little of yourself here.”

When someone tells the story of their life, what they need is not authority.

They need someone willing to say,

“So that happened to you,”

and keep sharing the mystery hot pot with them.


Some things happened precisely because we had not planned everything

Of course, we organizers had plenty to reflect on.

Some arrangements were still being made immediately before the camp.

We could have explained the program to hospital staff earlier.

We might have created more opportunities for participants to talk with different professions.

We might have tailored parts of the program more closely to each participant’s interests.

Among the organizers, we heard:

“Maybe we could have prepared more.”

That is true.

There are things we should improve next time.

But during our reflection, we realized something else.

Perhaps we do not need to decide everything in advance.

You meet a participant.

You talk.

And then you think:

“This person really should meet that person.”

So you make a call.

Someone comes.

And a conversation that was never on the schedule begins.

Those unexpected encounters were also part of what made this camp what it was.


Build the framework early. Keep the space open until the end.

Of course,

we should reduce the chaos caused simply by insufficient preparation.

But we should not eliminate

the chaos that comes from responding to the person in front of us.

That kind of last-minute adjustment may actually be evidence that we are trying to tailor the experience to each individual.

So perhaps our motto for next time should be:

Build the framework early.
Keep the space open until the end.

Nor do we need to fulfill every participant’s wish during the camp itself.

“I wanted to talk more with someone from that profession.”

“I want to understand more about relationships between patients and healthcare professionals.”

“I’d like to learn more about that community activity.”

If an interest begins to grow, we can arrange an online conversation later.

They can return to Iwaki.

They can join another ITOCHI event.

The next chapter can begin after the camp has ended.


Some people even said, “I’d like to work here.”

There was one outcome that surprised the organizers.

Two participants expressed interest in Kashima Hospital and said they might like to work here.

This was not a recruitment event.

It was not a hospital job fair.

We did not explain salaries or employee benefits. (laughs)

We simply walked through the community together.

Met people.

Ate together.

Talked together.

And at night, they watched the hospital director being teased by his own staff.

Somehow, after all that, they thought:

“I might like to be part of this place.”

That made me very happy.

But if we get carried away and next year advertise:

“ITOCHI Camp! Recruiting the Future Staff of Kashima Hospital!”

we will probably destroy the whole thing. (laughs)

This was not the objective.

It was a by-product.

Create a place that people genuinely want to be part of,

and perhaps people will come.

That is enough.


Don’t let the camp end

One participant wrote in the questionnaire:

“I want to stay involved with ITOCHI.”

That may have been the comment that pleased me most.

Not simply,

“It was fun.”

Not simply,

“I learned a lot.”

Something had begun.

And the next step is not only for the participants.

We also want to give something back to the Kashima Hospital staff who helped make the camp possible.

We will create a special camp edition of the ITOCHI Newsletter.

We will tell them:

Because of your help, this camp was possible.

These are the words our participants took home.

That little bit of time you spent talking with someone remained with them in ways you may never have imagined.

Perhaps next year, someone in the hospital will read it and think:

“Maybe I could contribute something next time.”

Leaving a small continuation with the participants.

Another within the hospital.

And another in the community.


This camp did not produce some grand deliverable.

Nobody received a qualification.

We did not teach anyone the correct answer.

But someone felt safe enough to become a little vulnerable and speak about themselves.

Someone reconsidered what healthcare means.

Someone decided they wanted to become more rooted in their community.

Someone wanted to return to ITOCHI.

And someone even began imagining working here.

When people change, what they need is not always a powerful stimulus.

Sometimes they need a place that is simply warm enough,

safe enough,

and gentle enough

to let them be themselves.

A place where they can meet someone,

talk,

and perhaps share a mystery hot pot together.

Sometimes something begins slowly from a place like that.

So perhaps the ITOCHI Camp did not

successfully come to an end.

Perhaps,

it successfully began.

Bringing healthcare into the community.

And when we do that,

places like this can emerge outside the walls of a hospital.

A place like an incubator.

That, too, is our challenge.

Atsushi Ishii

2026年8月27日木曜日

「患者さん」が、「地域で暮らす一人の人」になるまで。 When a “Patient” Becomes “a Person Living in the Community”

 

医療を街に置く ― かしまモデル 二十年の軌跡 ―

第63話 「患者さん」が、「地域で暮らす一人の人」になるまで。

最近、一人の研修医から原稿をもらいました。

かしま病院の機関誌に掲載するためにお願いしていたものです。

彼は、いわき市医療センターの初期研修医2年目。

今年4月から、かしま病院で研修しています。

いわゆる「地域医療研修」で1か月やって来た研修医ではありません。

総合診療を強化した初期臨床研修プログラムの中で、

2年間の研修のうち、6か月をかしま病院で過ごす。

半年です。

これは、なかなか長い。

お客さんではいられません(笑)。


救命救急センターから、かしま病院へ

彼が研修を始めた、いわき市医療センターは、

浜通り唯一の救命救急センターです。

重症患者が運ばれてくる。

迅速に診断する。

治療する。

救命する。

専門医療につなぐ。

研修医として、急性期医療、専門医療、3次救急の最前線を経験してきました。

医師になるために、絶対に必要な経験です。

そこから4月、

かしま病院へやって来ました。

もちろん、ここでも病気を診ます。

救急車も来ます。

入院患者さんも診ます。

でも、そのうち少し妙なことに気づきます。

診断がついても、仕事が終わらない。


「で、この人、家に帰れるの?」

肺炎は良くなった。

採血も良くなった。

酸素も外れた。

医学的には、めでたい。

ところが、

「では退院しましょう」

とはならないことがあります。

家は?

誰と暮らしている?

歩ける?

食事は?

薬は自分で飲める?

認知機能は?

家族はどこまで支えられる?

そもそも本人は、どこへ帰りたい?

病気が良くなったその先に、

その人の暮らしが待っています。

病院の中だけ見ていたら、

診療は終わっている。

でも、

その人を見たら、

まだ終わっていない。


そして、病院から連れ出される(笑)

外来。

病棟。

そこまでは「病院研修」です。

ところが、かしま病院では、

訪問診療にも連れて行かれます。

地域の活動にも連れて行かれます。

病院の中で会っていた患者さんと、

暮らしの中で出会う。

すると、景色が変わります。

診察室では見えなかったものが、

嫌でも目に入ってくる。

玄関の段差。

いつも座っている椅子。

冷蔵庫。

薬の置き場所。

仏壇。

家族。

近所の人。

そして、

その人がその人として暮らしてきた時間。

カルテには書ききれない情報ばかりです。


原稿に、変化が現れていた

6か月の研修も後半に入り、

機関誌への原稿をお願いしました。

タイトルは、

「研修医2年目が学んでいる地域と家庭医療」

そこには、こんなことが書かれていました。

かしま病院では、

疾患そのものだけでなく、

患者さんの生活背景や家族構成、

地域での暮らし方まで含めて捉えることを学んでいる。

訪問診療や地域活動も経験し、

「生活を支える医療」

が、この地域におけるかしま病院の重要な役割だと実感した。

そして最後に、

彼はこう書いていました。

「この先も『病院の患者さん』ではなく『地域で暮らす一人の人』を意識して診療して参ります。」

私はここを読んで、

ちょっと嬉しくなりました。


教えた覚えは、あまりない

もちろん、

家庭医療について教えます。

総合診療について教えます。

医学的なフィードバックもします。

でも、

「患者を地域で暮らす一人の人として見なさい」

と毎朝唱和させているわけではありません(笑)。

むしろ、

患者さんと会って、

家族と会って、

家へ行って、

看護師と話して、

リハビリスタッフと話して、

MSWと話して、

地域へ出て、

そんなことを繰り返しているうちに、

自分でそう見えるようになった。

そこに意味があると思っています。


1か月ではなく、6か月

短期間の地域医療研修にも、大きな意味があります。

一度でも病院の外へ出れば、

医学の見え方が変わることがあります。

でも、6か月には、

また違う力があります。

最初は「見学」だったものが、

そのうち「自分の患者さん」になる。

最初は後ろについて歩いていた訪問診療も、

だんだん自分で考えるようになる。

地域の人たちにも、

「研修医の先生」ではなく、

少しずつ顔を覚えてもらう。

そして、

一人の患者さんの時間を、

点ではなく、

線で見ることができる。

急性期。

回復。

退院。

在宅。

再受診。

予防。

健康な時間。

医療は本来、

その全部につながっています。


救命する医療と、暮らしを支える医療

彼は、

いわき市医療センターで、

「命を救う医療」を学んできました。

そして、かしま病院では、

「暮らしを支える医療」を学んでいる。

どちらが上でも、

どちらが下でもありません。

どちらか一方でもありません。

むしろ、

両方を知っている医師が地域に増えること。

そこに、この研修プログラムの大きな意味があるのだと思います。

救急車で運ばれてきた人にも、

その前の暮らしがある。

命を救った人にも、

その後の暮らしがある。

救命と生活は、

別々の医療ではありません。

一人の人の人生の中で、

つながっています。


研修医が成長するとき

指導医をしていると、

つい知識や手技の成長に目が向きます。

採血が上手になった。

鑑別診断が増えた。

救急対応ができるようになった。

もちろん、それも大切です。

でも、

もっと嬉しい成長があります。

見える範囲が広がること。

病気しか見えなかったところに、

人が見える。

人の後ろに、

家族が見える。

その後ろに、

暮らしが見える。

そして、

その向こうに、

地域が見える。

医師として扱える病気が増えることだけが、

成長ではありません。

一人の患者さんから見える世界が、広くなっていく。

それもまた、

医師の成長なのだと思います。


あと1か月

彼の6か月の研修は、

まだ終わっていません。

でも、気がつけば、

かしま病院で過ごすのも、あと1か月あまり。

9月末でこの研修を終え、

10月には、いわき市医療センターへ戻ります。

だから、

これは卒業記事ではありません。

残りの時間も、

もう少し、

かしま病院からはみ出してもらいましょう(笑)。

そして10月。

彼が再び、救命救急センターの現場に戻ったとき。

救急外来に運ばれてきた一人の患者さんを見ながら、

病気だけでなく、

「この人は、どんな暮らしからここへ来たんだろう」

と考える。

命を救ったあとには、

「この人は、どんな暮らしへ帰っていくんだろう」

と考える。

そんな視線を少しでも持ち帰ってくれたら、

この6か月には十分な意味があったと思います。

かしま病院で覚えた病名や治療法は、

これから何度もアップデートされていくでしょう。

でも、

「病院の患者さん」の向こう側に、
「地域で暮らす一人の人」がいる。

その見え方だけは、

ずっと持っていてほしい。

そして願わくば、

救命救急センターで身につけた

**「命を救う視線」**と、

かしま病院で身につけつつある

**「暮らしを見る視線」**を、

同じ一人の患者さんに向けられる医師になってほしい。

医療を、病院から暮らしへ。

そして、

医師の視線を、病気からその人の人生へ。

医療を街に置く。

それが、私たちの挑戦です。

石井 敦


Bringing Healthcare into the Community

Twenty Years of the Kashima Model

Episode 63 — When a “Patient” Becomes “a Person Living in the Community”

Recently, one of our junior residents handed me an article he had written.

I had asked him to contribute a short piece to Kashima Hospital’s newsletter.

He is a second-year junior resident based at Iwaki City Medical Center.

Since April, he has been training at Kashima Hospital.

This is not the usual one-month community medicine rotation.

He is enrolled in a junior residency programme with an enhanced focus on general practice, and of his two years of postgraduate training,

he spends six months at Kashima Hospital.

Six months.

That is quite a long time.

Long enough that you can no longer remain a guest.(笑)


From an Emergency and Critical Care Center to Kashima Hospital

Iwaki City Medical Center, where he began his residency, is home to the only Emergency and Critical Care Center in the Hamadori region of Fukushima.

Critically ill patients arrive.

You assess them quickly.

Make a diagnosis.

Treat them.

Save their lives.

And connect them with specialist care.

As a junior resident, he has trained on the front line of acute care, specialist medicine and tertiary emergency care.

These are essential experiences for becoming a doctor.

Then, in April, he came to Kashima Hospital.

Of course, we treat diseases here too.

Ambulances arrive here too.

We care for hospitalised patients.

But after a while, something slightly strange begins to happen.

Making the diagnosis does not mean the job is finished.


“So… can this person actually go home?”

The pneumonia has improved.

The blood tests look better.

The oxygen has been discontinued.

Medically speaking, excellent news.

But sometimes we still cannot simply say:

“Right, you can go home now.”

What is the person’s home like?

Who do they live with?

Can they walk?

Can they eat?

Can they manage their own medication?

What about cognition?

How much support can the family provide?

And, most importantly,

where does the person actually want to go?

Beyond the point where the disease gets better,

their life is waiting for them.

If you look only inside the hospital,

the medical work may appear to be finished.

But if you look at the person,

it may not be finished at all.


And then we drag him out of the hospital(笑)

Outpatient clinic.

Hospital ward.

So far, this still looks like ordinary hospital training.

But at Kashima Hospital,

we take him on home visits.

We take him into community activities.

He begins meeting people he knew as “patients” inside the hospital

in the places where they actually live.

And suddenly, the scenery changes.

Things that were invisible in the consulting room become impossible to ignore.

The step at the front door.

The chair where the person always sits.

The refrigerator.

Where the medication is kept.

The family altar.

Family members.

Neighbours.

And the accumulated history of that person living as themselves.

Most of it cannot be adequately captured in a medical record.


I could see the change in his writing

As he entered the latter half of his six-month rotation, I asked him to write something for our hospital newsletter.

He titled it:

“What a Second-Year Resident Is Learning About Community and Family Medicine.”

He wrote that at Kashima Hospital he was learning to see not only the disease itself,

but also the patient’s living circumstances,

family structure,

and the way they live within the community.

Through home visits and participation in community activities, he had come to recognise that

“healthcare that supports everyday life”

is one of Kashima Hospital’s important roles in this community.

Then, at the end of his article, he wrote:

“Through the rest of my training and beyond, I hope to care for people not simply as ‘patients in a hospital,’ but as ‘individuals living in the community.’”

When I read that,

I was quietly delighted.


I don’t remember teaching him that

Of course, we teach family medicine.

We teach general practice.

We give feedback on clinical medicine.

But we do not gather every morning and make our residents chant:

“See the patient as a person living in the community!”

(笑)

Rather, he has met patients.

Met their families.

Visited their homes.

Talked with nurses.

Talked with rehabilitation professionals.

Talked with medical social workers.

Gone out into the community.

And after repeating those experiences,

he began to see people that way for himself.

I think that matters.


Not one month, but six

Short community medicine rotations can be extremely valuable.

Even stepping outside the hospital once can change the way medicine looks.

But six months has a different kind of power.

What begins as “observation”

eventually becomes

“my patient.”

At first, you simply follow someone on a home visit.

Eventually, you start thinking and making decisions yourself.

People in the community gradually stop seeing you simply as

“that resident doctor”

and begin to recognise your face.

And you start seeing a patient’s time not as isolated points,

but as a continuum.

Acute illness.

Recovery.

Discharge.

Home.

Another consultation.

Prevention.

Periods of good health.

Healthcare is connected to all of them.


Saving lives and supporting lives

At Iwaki City Medical Center,

he has learned medicine that saves lives.

At Kashima Hospital,

he is learning medicine that supports everyday life.

One is not superior to the other.

Nor should a doctor have to choose between them.

What matters is that more doctors in our community understand both.

That, I believe, is one of the great strengths of this training programme.

A person arriving by ambulance had a life before the ambulance came.

A person whose life has been saved will have a life after leaving the hospital.

Emergency care and everyday life are not two separate kinds of medicine.

They are connected

within the life of one person.


When a resident grows

As a clinical supervisor, it is easy to focus on growth in knowledge and technical skills.

Blood sampling becomes easier.

The differential diagnosis becomes broader.

Emergency management becomes more confident.

Of course, all of that matters.

But there is another kind of growth that makes me even happier.

The field of vision becomes wider.

Where once you saw only a disease,

you begin to see a person.

Behind that person,

you begin to see a family.

Behind the family,

a way of life.

And beyond that,

a community.

Becoming a better doctor is not only about increasing the number of diseases you know how to manage.

It is also about seeing a larger world through each person sitting in front of you.

That, too, is professional growth.


One month to go

His six-month rotation is not over yet.

But suddenly,

he has only a little more than one month left at Kashima Hospital.

His rotation ends at the end of September.

In October, he will return to Iwaki City Medical Center.

So this is not a graduation story.

There is still time.

We can make him spill a little further beyond the walls of Kashima Hospital before he leaves.(笑)

And then, in October,

when he returns to the Emergency and Critical Care Center,

I hope that when he sees someone brought into the emergency department,

he will look beyond the disease and wonder:

“What kind of life did this person come from before arriving here?”

And after saving that person’s life:

“What kind of life will this person return to?”

If he takes even a little of that perspective back with him,

then these six months will have been worthwhile.

The diseases and treatments he learned at Kashima Hospital will inevitably be updated many times throughout his career.

But I hope he never loses this way of seeing:

Beyond the

“patient in the hospital”

there is always

“a person living in the community.”

And perhaps, one day, he will be able to bring together

the eyes that save a life, developed in an Emergency and Critical Care Center,

and the eyes that see a life being lived, developed here at Kashima Hospital,

and direct both toward the same person.

Healthcare, from the hospital into everyday life.

And the doctor’s gaze, from the disease toward the person’s whole life.

Bring healthcare into the community.

That is our challenge.

Atsushi Ishii

2026年8月26日水曜日

病院に就職しない人と、病院の外につくった。

 

医療を街に置く ― かしまモデル 二十年の軌跡 ―

第62話 病院に就職しない人と、病院の外につくった。

とうとう「いとち」が、

医療の記事ではなく、
「いわきで暮らそ!」に載った。

地元情報誌『月刊りぃ〜ど』2026年9月号。

特集は、

「いわきで暮らそ!」

そこに登場したのが、前野有咲さんです。

医師ではありません。

看護師でもありません。

リハビリ職でも、MSWでもありません。

そして、かしま病院の職員でもありません。

でも前野さんは、

「いとちプロジェクト」を立ち上げた中核メンバーの一人です。

ここが、実は大事なのです。


「東北人なのに、知らない。」

前野さんは、山形県鶴岡市の出身です。

大学では地域デザインを学び、2023年にいわきへ移住しました。

記事を読んでいて、彼女がいわきとつながるきっかけになった言葉が印象に残りました。

東日本大震災で大きな被害を受けたいわき。

同じ東北に暮らしながら、

「東北人なのに知らない、同じ東北人なのに知らない」

そんな思いが、彼女の中にあったそうです。

大学時代のオンライン授業で生まれた縁から、いわきでの地域留学を経験。

そして、いわきへ移住しました。

人の縁というものは不思議です。

オンラインの画面の中にあった小さな縁が、

山形から福島へ人を動かし、

その人が今度は、

地域の人と人をつなぐ側になった。


「いとち」は、病院が地域へ提供する事業ではない

ここで一つ、誤解されやすいことがあります。

「いとちプロジェクト」という名前を聞くと、

かしま病院が企画して、

地域の人たちに参加してもらっている活動のように見えるかもしれません。

でも、少し違います。

そもそも「いとち」は、

医療者だけでつくったものではありません。

立ち上げの段階から、

地域を見る人、

人と人をつなぐ人、

デザインを考える人、

そして医療者が、

同じテーブルについていました。

前野さんは、

そこへ後から参加した人ではありません。

最初から、一緒につくった人です。


なぜ医療者だけでつくらなかったのか

理由は単純です。

地域のことを、

医療者だけで考えたくなかったからです。

医療者は、どうしても医療から地域を見ます。

患者さんを見る。

病気を見る。

介護を見る。

健康課題を見る。

それは大切です。

でも、地域に暮らす人は、

朝起きてから夜眠るまで、

ずっと「健康課題」を考えて生きているわけではありません(笑)。

仕事をする。

学校へ行く。

買い物をする。

子どもを育てる。

誰かとご飯を食べる。

祭りに行く。

好きなことをする。

ときどき困る。

そして、ときどき病気になる。

医療は、その暮らしの一部分です。

だったら、

医療と地域をつなぐものをつくるときに、

医療者だけで設計するのは、

そもそも少し変なのです。


医療を街に置くなら、街の人と最初からつくる

私は長い間、

「医療を病院の中だけに置かない」

と言い続けてきました。

訪問診療をする。

介護施設へ行く。

学校へ行く。

祭りに出る。

商業施設へ出る。

地域の人と話す。

そうやって、病院から少しずつはみ出してきました。

でも「いとち」は、そのもう一歩先でした。

病院が街へ出ていくのではなく、
最初から街の中で、一緒につくる。

ここが大きく違います。


前野さんは、何者なのか

では、前野さんは何者なのでしょう。

医療者?

違います。

病院職員?

違います。

地域デザインを学んだ人?

そうです。

移住者?

そうです。

いとちプロジェクトの立ち上げメンバー?

もちろん。

地域住民?

今では、それもそうです。

……こうして並べてみると、

だんだん分類すること自体がどうでもよくなってきます(笑)。

そして、

それこそが「いとち」なのだと思います。

医療と地域の境界を薄くしようとしているのに、

「あなたは医療側ですか?」

「地域側ですか?」

と分類していたら、

何のために境界を薄くしているのか分かりません。


「外から来た人」だから見えるもの

前野さんは、いわきで生まれ育った人ではありません。

だからこそ、見えるものがあります。

記事の中で前野さんは、

いわきには地域ごとに異なる文化や人々の雰囲気があり、

その多様な地域性が共存していることが、この街の魅力だと語っています。

ずっと住んでいる人には、

当たり前すぎて見えないものがあります。

外から来た人は、

それを見つけてくれる。

そして、

「これ、面白いですよ」

と教えてくれる。

これは、地域医療でも同じです。

地域に根ざすことと、

地域の中だけで完結することは違う。

外から来る人。

若い人。

学生。

移住者。

外国から来る人。

そんな人たちの目が入ることで、

地域は、自分自身をもう一度発見できます。


「みなさま」って、誰だろう

前回、第61話で紹介した「夏の学校」。

かしま病院を訪れた医学生が、報告書にこんな言葉を書いてくれました。

「みなさまに、その魂が宿っている。」

病院長として、これ以上ないくらい嬉しい言葉でした。

でも今回、前野さんの記事を読みながら、

ふと思いました。

その「みなさま」って、

誰なんだろう。

かしま病院の職員?

いとちプロジェクトのメンバー?

地域の医療・介護職?

いや。

そこに線を引かないことこそ、

私たちがやろうとしてきたことなのかもしれません。


「医療」のページではなく、「暮らす」のページに

そして今回、何より象徴的だったのは、

「いとち」が掲載された場所です。

医療特集ではありません。

病院紹介でもありません。

健康情報のページでもありません。

特集のタイトルは、

「いわきで暮らそ!」

でした。

これは、なかなかいい。

医療を暮らしの中へ置こうとしてきたら、

本当に、

「暮らす」のページに医療が入り込んでいた。

しかも、そこに登場したのは病院長ではない。

医師でもない。

かしま病院の職員ですらない。

いとちを一緒に立ち上げた、

一人の若い移住者でした。

私は、この順番がとても好きです。


医療を街に置く。

でも、

医療者が街に置いてあげるのではない。

街に暮らす人たちと、

最初から一緒につくる。

医療者も、

移住者も、

学生も、

商店の人も、

地域のおじいちゃんも、おばあちゃんも、

そこでは同じ街の一員です。

前野さんは、

病院の外から「いとち」に入ってきたのではありません。

最初から、病院の外で一緒につくっていた。

考えてみれば、

「医療を街に置く」というのは、

そういうことだったのかもしれません。

医療を街に置く。

主役を、医療者から地域へ。

それが、私たちの挑戦です。

石井 敦


Bringing Healthcare into the Community

Twenty Years of the Kashima Model

Episode 62 — We Built It Outside the Hospital, with Someone Who Never Worked for the Hospital

At last, ITOCHI has appeared—

not in an article about healthcare,

but in a feature titled:

“Let’s Live in Iwaki!”

The September 2026 issue of the local magazine Monthly Read featured Arisa Maeno.

She is not a doctor.

She is not a nurse.

She is not a rehabilitation professional or a medical social worker.

She is not even an employee of Kashima Hospital.

And yet, Maeno was one of the core members who created the ITOCHI Project from the very beginning.

That distinction matters.


“I’m from Tohoku, and yet I didn’t know.”

Maeno is originally from Tsuruoka City in Yamagata Prefecture.

She studied community design at university and moved to Iwaki in 2023.

One phrase in the article particularly caught my attention.

Iwaki had suffered enormous damage in the Great East Japan Earthquake.

Yet although she herself was from the Tohoku region, she realized how little she knew about what had happened here.

“I’m from Tohoku, and yet I didn’t know.
We’re both from Tohoku, and yet I didn’t know.”

That feeling stayed with her.

Through a connection that began during an online university class, she later came to Iwaki for a community-based study experience.

Eventually, she moved here.

Human connections work in mysterious ways.

A small connection that began on a computer screen brought someone from Yamagata to Fukushima.

And that person is now helping connect people with one another across this community.


ITOCHI is not a hospital project delivered to the community

There is one misunderstanding that is easy to make.

When people hear the name “ITOCHI Project,” they might imagine something planned by Kashima Hospital, with local residents invited to participate.

But that is not quite what happened.

From the beginning,

ITOCHI was never created by healthcare professionals alone.

People who understood communities.

People who connected people.

People who thought about design.

And healthcare professionals.

They all sat around the same table.

Maeno did not join something that had already been created.

She was there creating it with us from the start.


Why didn’t we leave it to healthcare professionals?

The reason is simple.

We did not want healthcare professionals alone to decide what the community needed.

Healthcare professionals inevitably tend to look at a community through the lens of healthcare.

We see patients.

We see diseases.

We see long-term care.

We see health problems.

All of that matters.

But people living in a community do not wake up in the morning and spend their entire day thinking about their “healthcare needs.”(笑)

They go to work.

They go to school.

They shop.

They raise children.

They eat with other people.

They go to festivals.

They do the things they love.

Sometimes they struggle.

And sometimes they become ill.

Healthcare is only one part of life.

If that is true, then asking healthcare professionals alone to design the relationship between healthcare and the community is, when you think about it, a little strange.


If healthcare belongs in the community, build it with the community from the beginning

For many years, I have kept saying:

“Healthcare should not exist only inside the hospital.”

We provide home visits.

We go into care facilities.

We visit schools.

We join local festivals.

We hold activities in shopping centres.

We talk with people where they actually live.

Little by little, we have allowed ourselves to spill beyond the walls of the hospital.

But ITOCHI took us one step further.

It was no longer simply about

the hospital going out into the community.

Instead,

we began in the community and built something together.

That is an important difference.


So, what exactly is Maeno?

A healthcare professional?

No.

A hospital employee?

No.

Someone trained in community design?

Yes.

Someone who moved to Iwaki from elsewhere?

Yes.

A founding member of the ITOCHI Project?

Absolutely.

A local resident?

Now she is that too.

After a while, trying to classify her starts to feel rather pointless.(笑)

And perhaps that is precisely what ITOCHI is about.

If we are trying to make the boundary between healthcare and the community thinner,

it makes little sense to keep asking:

“Are you on the healthcare side?”

or

“Are you on the community side?”

Why work so hard to erase a boundary if we insist on redrawing it every time we meet someone?


Sometimes outsiders see what insiders no longer notice

Maeno was not born and raised in Iwaki.

And precisely because of that, she can see things that those of us who have lived here for years may overlook.

In the magazine article, she talks about how different parts of Iwaki have their own cultures, people and atmosphere.

For her, the coexistence of those diverse local identities is one of the city’s great attractions.

When you have lived somewhere for a long time, some things become so ordinary that you stop seeing them.

Someone from outside can notice them.

And say:

“Do you realise how interesting this is?”

The same is true of community healthcare.

Being deeply rooted in a community does not mean becoming closed within it.

People from outside.

Young people.

Students.

People who have moved here.

People from other countries.

Their perspectives allow a community to rediscover itself.


Who exactly do we mean by “everyone”?

In Episode 61, I wrote about the medical students who came to Kashima Hospital for the Summer School.

One of them wrote in the final report:

“That spirit lives in everyone here.”

As hospital director, I could hardly have received a more gratifying compliment.

But while reading the article about Maeno, another question occurred to me.

Who exactly is included in

“everyone”?

The employees of Kashima Hospital?

The members of the ITOCHI Project?

Healthcare and care professionals in the community?

Perhaps the point is that

we do not need to draw that line at all.


Not in the “Healthcare” section, but in the “Living” section

And this was perhaps the most symbolic part of the whole story.

ITOCHI did not appear in a healthcare feature.

It was not part of a hospital profile.

It was not on a health-information page.

The feature was called:

“Let’s Live in Iwaki!”

I rather like that.

For years, we have been trying to place healthcare within everyday life.

And then, one day,

healthcare actually turned up on a page about living.

And the person featured there was not the hospital director.

Not a doctor.

Not even a Kashima Hospital employee.

It was a young woman who had moved to Iwaki and had helped create ITOCHI with us from the very beginning.

I like that order of things very much.


Bring healthcare into the community.

But not by having healthcare professionals graciously “bring it” to everyone else.

Build it together with the people who live there, from the very beginning.

Healthcare professionals.

People who have moved into the community.

Students.

Shopkeepers.

Older people who have lived there all their lives.

Within the community, we are all simply members of the same place.

Maeno did not come from outside the hospital and later join ITOCHI.

From the beginning, we built ITOCHI together—outside the hospital.

Come to think of it,

perhaps that is what “bringing healthcare into the community” has meant all along.

Healthcare, from the hospital into everyday life.

The leading role, from healthcare professionals back to the community.

Bring healthcare into the community.

That is our challenge.

Atsushi Ishii